tato

às vezes eu coloco minha mão sobre o papel, e com o lápis tento delinear a sua forma.
Depois retiro. Mas não fica lá a minha mão.
Só uma impressão - nunca exata.

Qual será a impressão de minha mão em teu corpo?

.

Cosmos. Os corpos tentavam se encontrar na sombra que a multidão de pessoas faziam, sem que um dos lados percebesse – se é que isto seja possível, tentaram. Até o começo de um outro dia, talvez na agitada folhas das árvores, um tocasse a mão do outro, sem que um dos lados percebesse – e isto não é mesmo possível. Tentaram.

Se perguntassem sobre um primeiro beijo, diriam que veio dela, até porque nisto ele é tímido. Em iniciativas? Não. Então no amor? Não sei... Até porque se perguntassem sobre a iniciativa diriam que veio dele, pois ele quem escrevia o primeiro parágrafo até desenvolver essas histórias loucas.

Talvez, enquanto todos dançavam na rota terrestre, tenha sido ele mesmo que com muito cuidado tenha aproximado sua mão de uma outra no escuro, esperando silenciosamente que fosse a dela. E foi? Não sei. Primeiro só se houve o contato, sem carícias. Mas se alguém conseguisse enxergar no escuro diriam que uma das mãos havia depositado amor na outra. Mesmo que depois do primeiro parágrafo não houvesse mais histórias, uma mão havia escrito o significado do ato. Do dicionário, s. m. 1. Sentimento que induz a aproximar, a proteger ou a conservar a pessoa pela qual se sente afeição ou atracão.

desproporção

se as coisas acontecem comigo  do jeito que eu quero, essas só vêm um tanto tarde, então fico sobreposto.

Ontem tive muita dor, então fui ao médico e descobri que tenho o estômago maior que o intestino - caso não doesse tanto seria cômico, mas qualquer desproporção é engraçada, posso fazer piadas e rir com os amigos. Em poucas palavras, a receita médica é esta: antes de comer mais, tenho que botar algumas coisas para fora.

eu também tenho o coração maior que o cérebro.

primeiro.

.

Outro dia eu copiei um poema, desses que tenho guardado na cabeça, para que se tornasse meu. Desses que às vezes esquecemos o autor e só existem as palavras - palavra, diferente dos sentimentos, não tem dono. É de domínio público - é de quem tem boca, de quem tem boca ou escreve.

Outra noite, quando liam um poema sob um céu desconhecido, em alguma parte, lugar, olhei só para as palavras dos que têm bocas, para que também tornassem donos. Olhei só para os lábios. Lábios tem dono, coração também. Tempo é domínio público, pertence à ninguém. Nem mesmo aos poetas.                                                           justo.

.


tem uma palavra que não quero falar.
(mas sempre tá presente)
Não passado, às vezes futuro.
Sinto-me é um doido. E quero.
Querer pertence ao tempo. Pertence, de sujeito, de predicado.
Pertence à palavra proibida.
Nunca passado.
Quero é futuro num presente - ( ainda sem embrulho). É realidade em sonho - ou o sonho de uma realidade?
Talvez seja lembrança, daí o Querer se faz passado, não pertence mais à regra. Sempre passado. Dessas coisas que já não aconteceram.

filme

Quando você ver uma foto que tento revelar, lembrará do exato momento em que a tirei. Foi assim: havia a alegria, o riso, e tentei captar. Houve um grande silêncio até que o som da máquina avisou que já não chovia.

Era um dia nublado – desses em que o sol só aparece de vez em quando para dizer que ainda é belo e vivo. Seguíamos em uma velocidade desordenada, às vezes corríamos, e deixávamos o vento brincar com os nossos dedos, às vezes íamos lentos, tentando decifrar o som distante da cidade, às vezes parávamos e tornávamos cúmplices do planeta, às vezes corríamos em busca de belas fotografias… Seguia por entre a natureza, até que houve.

Não sei se é esta a tarefa da fotografia: congelar o momento. Não quero estátuas. Tenho buscado deixar vivo estas memórias.

Geralmente, quando releio o que escrevo, forma-se um riso no meu rosto. Quando revejo as fotografias? Cabe uma lágrima. É saudade.

diálogo entre vaga-lumes

aqui dentro está cheio. (silêncio) . aqui dentro está - é - frio. lá fora também está. vou ligar o aquecedor. mas a energia pode cair. vai ser pior: escuro e frio. então está é a máquina do tempo? . (risos) . este escuro é da idade média. foda-se. é poético. (silêncio) . à luz de vela. deus é mais! vela me lembra morte. deus é mais. (silêncio) . vela lembra-me - é - aniversário. parabéns. (risos) . a luz voltou. fez o pedido?

tas a abandonar as letras maiúsculas? . é só por uma questão estética. achas bonito? . acho bonitinho, tudo na mesma medida. então utilizas só as maiúsculas, ora. (risos) . mas assim parecem formigas. formigas são pequenas, mas são perigosas. eu já me acostumei. (silêncio) . não acredito que vais escrever deus também com letra minúscula. pensei que fosses ateu. é só por uma questão de estética. (risos) . DEUS.

olha só, agora isto parece uma sigla no meio do texto. pronto, talvez agora tenha sentido. sim, um tanto poético. foram formigas que ganharam asas e uma luz. a luz voltou. fez o pedido?

tem dias que sei que vai chover - ou faltar energia, e como as formigas, eu preparo tudo para o período da chuva.

___

tu es un garçon fort

.

Estava a escrever em uma viagem enquanto uma mulher olhava atentamente à cada movimento da minha mão. Ela não entendia o que eu escrevia (não falávamos a mesma língua - Também se entendesse ficaria encabulada de descobrir que agora falo dela).

Mas ela ME entendia. E éramos cúmplices do mesmo crime. É isto que é escrever. A necessidade de se expressar transcende a própria mensagem. Ela não sabia o que eu escrevia, apenas que eu escrevia. Antes de deixar o trem, ela sorriu para mim como quem diz: Você é um rapaz forte. Fica bem.

Eu retribuí com o mesmo sorriso. E voltei a escrever…